Fenster einen Spalt offen.

Und Rauch, der einfach zum Alltag gehörte.

Samstagabend.

Und Lieder, die man nicht einfach überspringen konnte.

Ein Fahrrad ohne Gangschaltung.

Und Wege, die sich manchmal länger anfühlten, als sie waren.

Das Surren des Projektors.

Und Folien, auf denen Wissen langsam sichtbar wurde.

Ein paar Münzen in der Hand.

Und die Frage, was man sich davon leisten kann.

Namen auf dünnem Papier.

Und die Suche nach einer Nummer, die man nicht einfach googeln konnte.

Freitagabend in der Videothek.

Zwischen VHS-Hüllen, Entscheidungen und der leisen Angst, dass der Film schon weg ist.

Warten auf den richtigen Moment.

Auf ein Lied im Radio, einen Anruf oder eine Antwort.

Ein Telefon im Flur. Eine viel zu kurze Schnur.

Und Gespräche, die selten wirklich privat waren.

Ein Lied aufnehmen,

Pause drücken, zurückspulen –

und hoffen, dass der Moderator nicht reinquatscht.

Drei Programme, keine Fernbedienung

– aber ein Fernsehabend,

der sich wie ein Ereignis anfühlte.

Nach der Schule allein nach Hause,

Fernseher an und raus auf die Straße

– so sah ein ganz normaler Nachmittag aus.

Wir waren die Kinder mit Haustürschlüssel.

Mit Toastbrot nach der Schule und drei Fernsehprogrammen.

Und niemand hat geklatscht, wenn wir unsere Hausaufgaben gemacht haben.